Вещий сон перед матчем Франция - Украина
В стиле "фэнтэзи" :)

Я решился заснуть, а чтоб вещим тот сон оказался,
Очень много вещей принималось вовнутрь с утра.
Закрывались глаза – а в лицо телевизор смеялся,
И пятнистым мячом бился там, где от мозга кора.

Этот бой перешел в «Марсельезы» мотив в стиле рэпа,
Под него отряхнуть с бутсов прах и отречься хотел
(Но не вспомнил слова) задушевный Серега Дерепа…
Тут петух-табака клюнул сзади его и взлетел.

И виденье за ним разрасталось и шире и выше.
Тот петух был цветным, он скакал то к мячу, то к стене.
Он парковки хотел, он искал здесь мобильную крышу.
И нашел, и присел… «Бедный Йожеф», - подумалось мне.

А тем временем мяч и стена друг на друга смотрели,
В той стене десять рук, закрывавших пять мест для битья,
Девять метров (длиной шесть аршин) отделяли от цели:
Мяч от смелых ребят, храбро молящих «только не я».

На табло – пустота: по-Белградски сгорел генератор,
Светят лишь фонари, из-под глаз и из прочих углов,
Счет не помнит никто, лишь Зидан мнет в трусах калькулятор,
И кричит, что ничья, и что он разбегаться готов.

Девяносто седьмая минута уже четверть часа,
Лихо косит Косовский: от армии иль от души,
Он искал и нашел этого Анельку п-п-п… Николяса…
Тот подняться не смог, - этот в стенке стоит… А в тиши,

Что накрыла тоской стадиона бескровные лица,
Разбежался Зидан, и ударил, и даже попал,
И Косовский успел руки вздеть к небесам и взмолиться…
Нарушения нет: мяч не руки – то место достал.

А потом рикошет – в направленьи другом, до упора.
Сильный был рикошет – мяч в ворота другие влетел…
После все игроки долго тискали автора гола,
Он чего-то стонал и, от радости видно, хрипел.

Поседевший Бартез долго волосы рвал (где остались),
Проклинал топ-моделей, Монако и Зиню-заде.
А над ним и петух, и Дерепа, и Сабо смеялись,
Но петух в простыне, Сабо же под седлом и в узде.

Разразившийся гром заглушали салюта раскаты,
Президент на коне, конь в пенсне, что строки две назад…
Я проснуться решил – раз уж начали сниться мутанты.
И последнее – Блан, его мудрый, мозолистый зад

Промелькнул предо мной где-то в самом конце просыпанья.
Я проснулся вконец, враз смекнув: мизансцена не та.
Я сижу на вокзале: скамейка и зал ожиданья…
Вещим выдался сон: нет со мной ни вещей, ни пальта.

Прошибает сквозняк, что исходит как раз из кармана,
Остужается мозг, остывает горячая кровь,
И седая цыганка с лицом Зинедина Зидана
Предлагает про жизнь погадать или там про любовь.

Я угрюмо молчу, слышу шепот о дальней дороге,
О казенных домах и о дамах бубновых внутри,
Про какого-то там Беню Люкса, что уж на пороге,
А потом, как с небес, я услышал две цифры: 5-3…

Я проснулся опять. Дом родной, и я в нем просыпался.
Телевизор и мебель, на кухне бутылок гора…
Я, наверное, спал. А чтоб вещим тот сон оказался,
Очень много вещей принималось вовнутрь с утра.


Впервые опубликовано 01.09.1999 на гостевой Стена