Ночь дождлива над Миланом и темно кругом...

Вместо эпиграфа – старый анекдот:

«На похоронах к безутешной вдове
подходит ее любовник с предложением
встретиться сегодня вечером.
Она отказывается:
- Ты что? Я же сегодня в трауре.
- А я буду медленно и печально».

А сейчас – немного всегда современной эстрады. Хит всех времен, народов и ресторанов «Друзья, купите папиросы». Римейк... Гран-при фестиваля «Сан-Сиро-99». Исполняется медленно и печально.

Ночь дождлива и туманна – явно не апрель,
От Сан-Сиро три квартала, за углом бордель…
Он глядит на сумрак ночи
И чего-то там бормочет,
Обхватив мобильника панель:

Друзья, друзья, продайте папиросы,
Соберите деньги нашим боссам,
Соберите, не робейте,
Бедолагу пожалейте,
Я хочу домой хоть голым-босым.

Тренер мой, скрепя погоны, в лазарет попал,
А Олежку в Альбионе Венгер задолбал.
Сам же я торчу в неволе,
Фигаро один на поле,
Здесь свою удачу потерял.

Друзья, друзья, я продал свой «Лендровер»,
В Киеве всяк пес его знал номер.
Здесь совсем не догоняют,
С Джорджем Веа различают,
Только если мы в трусах обое.

Друзья, друзья, вокруг такие рожи,
Беспросветно, как в заду у Джорджа…
А Дон Сильвио – скотина,
Яхту обещал с хатыной, -
Все теперь накрылось Лигой, боже…

Я несчастный, уплывает мяч мой Золотой,
В пас никто здесь не играет, лупят на отбой.
А Ривалдо забивает,
Бэкхем с точки исполняет,
Даже Вьери ценный, хоть тупой.

Друзья, друзья, продайте сигареты,
С дурью чтобы там иль с марафетом.
Только бабки соберите
И меня вы заберите,
Я хочу в Днепре купаться летом.

Друзья, друзья, я выхода не вижу,
Бирхофф – тот совсем поехал крышей.
Все пасы мои хватает,
Лоб дубовый подставляет,
Даже если мяч ширинки ниже…

Ночь дождлива над Миланом и темно кругом.
Парень киевский стоит за плачущим окном.
Он стоит, к стеклу прижатый,
И на вид чуть-чуть распятый,
И твердит на языке родном:

Друзья, друзья, продайте хоть сигары.
Я еще совсем ведь и не старый…
Или богу помолиться,
Или к черту утопиться,
Или хоть Серегу мне до пары.

Друзья, друзья, вот снова будет Лига.
Для Сереги – Лига, а мне – фига…
Разговор тут оборвался,
Силуэт в окне остался.
Бледный, как отложенная книга.


Впервые опубликовано 05.11.1999 на гостевой Стена